[S/T]

Ahora nos tratamos 
con temor. ¿El deseo? 
Trinos que una muralla 
clausuró, resentida. 
La elevamos los dos: 
día tras día, noche 
tras solitaria noche. 

PARA LOS DERROTADOS

El violín, en su estuche, 
corta una cuerda. Poco 
a poco deshará 
su propio cuerpo. Prendo 
un cigarrillo y fumo 
apostando a que el vicio 
finalmente me pierda. 
Porque la muerte es dulce 
para los derrotados. 

ROMPECABEZAS

La ropa sucia; el turbio 
eco de un verso que 
se abrasa entre las lilas 
demacradas de un jueves 
lejano, deleznable;
las lívidas paredes,
que reflejan el negro
replandor de una anciana
que desfallece... Parte
el colectivo que 
alguna vez tendrá 
que tomar, y que rueda
hacia ningún destino 
previsible. Desidia 
desmesurada y acre: 
ella se fue entonando 
díscolos ritmos y él, 
a quien punza un terror
indefinido, calla
en la curva infeliz 
de un río proceloso 
que retuerce el aullido 
menos volátil de un
tiempo infinito, terco. 

DE UN VOLUMEN

Ambicionó de siempre 
ser profundo. Brillante 
se imaginaba, noble. 
Y se pasó la vida 
entre libros de arcana 
erudición. Tristeza 
y un rencor silenciado 
fue lo que obtuvo. Niño 
que lee de un volumen 
que está al revés y, docto, 
se rasca la cabeza. 

SIN CLOPIXOL

El loco. El estallido. La punción. 
Sangre de más. Esclavo 
de sentimientos lívidos. Negada
su indefensión. Exangüe,
desguarnecida. Límite, y afuera.
El ominoso. El otro.